Неутомимые волны бьются о берег снова и снова, слизывая хрустящие песчинки, холодная белая пена тонким кружевом покрыла босые посиневшие ноги. В твоих неподвижных глазах отражается седое усталое небо, и слёзы неба катятся по твоим впалым мертвенно-бледным щекам. Твои веки не опустит дружеская рука. Ты один в этом безмолвном сером мире, и только холодное море омоет твоё тело и обрядит в пенный саван. Ты устал бороться.
Там, на горизонте, где небо сливается с водной гладью, уже поднялась могучая волна, что смоет тебя, как песчинку, с этого пустынного берега, и забвение покроет навеки твоё имя.
Тебя звали Кристоф.
Разве это кому-нибудь важно?
Где-то, на краю мира, угрюмый воин сломил свой меч о скалы, и тяжёлый перстень, сверкнув на прощание сапфировыми гранями, уже летит в пропасть. Волосы цвета морской пены покроет монашеский клобук, а бездонные синие глаза потеряют свой цвет. Печать вечного молчания скуёт уста.
Мрачные каменные стены станут его пристанищем. Смирение отныне единственный его путь.
Его звали Бьорклунд.
Разве это кому-нибудь важно?

Ты поднимаешься на холм среди моря шелестящей под ветром травы. На тебе подвенечное платье, в светлых волосах запутался полевой цветок, и глаза твои по-прежнему светлы, как июньское небо. Маленькая скво, счастлива ли ты?
Только это ему важно.